Um poema, apenas isso ou tudo isso

Não ouso tomar de tuas mãos

Toda carga que levaste em teus ombros.

Não suportaria jamais

Andar um tanto sem cair por terra

E ali gritar por socorro.

 

Meus versos trafegam entre a alma e o corpo

Andando em velocidade lenta

Mas com sensações aceleradas.

 

Não ouso compor o que minha alma

Não perscruta.

Não ouso ser o que não sou

Sem medo de ser o que sou.

 

Fui feito filho, quem sabe servo,

Aparente pródigo que volta ao lar

E reconhece sua substância

E confessa seu pecado, à porta,

Sempre acreditando na compaixão.

 

Ouso apenas pedir-te perdão,

Fui, sou e serei

O pó citado por Jó,

O conhecedor de linhas

Que sondas entrelinhas

E silencia toda angústia

Apenas reparando as brechas deixadas,

As marcas de uma vida.

 

Ouso sem ousar,

Na simplicidade de quem deseja entrar

E de repente pode ficar,

Um mero observador de fatos

Da história de muitas gentes

E de muitas vozes.

 

Ouso encerrar, quem sabe,

Um último ensaio,

Último passo

E último desejo:

De amar e ser amado

E viver sendo assim.

 

Defino-me em ousar sem ousado,

Abraçar para ser abraçado

E no encontro de tudo, de todos,

Das letras e do ser

Apenas ser o que precisei ser.

 

Outra vez,

Vivo, sigo vivendo,

E vivido, posso VIVER ou morrer.